31 marzo, 2015

El club de los falsos poetas

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   En el club de los falsos poetas todos somos rústicos trogloditas que intentamos darnos aires de intelectualidad. No sabemos lo que hacemos, ni si nos vendemos o si nos regalamos, pero nos da igual.
   Por fuera establecemos nuestros ritmos propios, en algo así como un doo, mii, reee. Y sin vocales ni consonantes nos lanzamos a cantar, a soñar, a sonaaarrr. Eliminamos las normas, no siempre por olvido, ya que no se puede olvidar lo que nos es desconocido. Incluso, permitimos que un automatizado corrector de textos (o de textos automatizados, que no es lo mismo pero es igual) nos disponga la mayúscula, como por arte de magia, en esa primera letra de cada nuestro glorioso verso. Y lo hacemos porque sí, porque nos gusta recrearnos el ego; porque somos "lindos" los falsos poetas.
   En este club alabamos a los pájaros, sus vuelos, sus plumas y sus cantos. Aunque nos despierten en la madrugada del más reparador de los sueños; aunque nos caguen encima con un bombardeo inesperado. ¡Oh pajarito, bello animal! 
   Pero por dentro, ya puestos en ese quehacer y animados por la retórica, nos abrimos en canal, (¡sí, de arriba a abajo!). Entonces la sangre se nos sale por los dedos, en "gores" borbotones para amenizarnos las veladas con nuestros platos de macarrones (y rima).
   Algunos somos amigos. Sabemos de lo que hablamos en este arte de engañar. Nos entendemos a la perfección. Nos interpretamos entre nosotros con los cinco sentidos, pero dejando el sentido común un paso más allá. Y más allá, donde están las cosas que no tienen sentido, dar zapatazos con los pies descalzos es una necesidad.

   ¿Y qué sería de este mundo sin el club de los falsos poetas? Pues no pasaría nada. Tampoco hay que dramatizar.
 
 
 

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